Проза
 

“Погляди себе в затылок”

 

Туча

 

Туча повисла над морем, раздумывая, спуститься пониже, подняться повыше, или остаться, как есть... Она была беременна и знала, что сейчас перестанет быть... Это знание наполняло ее ликующим нетерпением. Каждая туча мечтает, исчезая, порождать новые сущности, новые жизни...

Море под ней было гладким и неподвижным. Будто состояло не из воды, а из не живого асфальта, затопившего людские города... Впрочем. туча уже принесла жизнь для этого моря и готова была ею одарить...

Она была готова... Радовалась тому, что предстоит... И все-таки глубоко-глубоко в себе слышала робкую ноту сожаления о том, что придется отдать всё и всех и себе не оставить ничего. Потому что себя, как таковой, больше не будет...

Пожалуй, пора!.. Туча вздохнула и приступила к действию, отбросив всякий намек на сожаление...

Пробуждающий голос, призывающий к жизни, зарокотал внутри тучи... По его призыву пробудились те множества отпрысков, коих туча до времени баюкала и защищала... Тесно прижатые друг к другу, они зашумели на разные голоса, недовольные навязанной им теснотой... И принялись энергично отпихиваться друг от друга локтями...

Такая пошла толкотня, такая возня несусветная, что туче оставалось одно: распадаться и поглядывать вслед своим счастливым отпрыскам...

Собственно говоря, теперь уже они не были ее отпрысками. Они были сами по себе. Были ветрами, которых туча породила, на которые она распалась...

Ветры, забыв и думать про тучу, смеясь и повизгивая, ринулись вниз, как щенки, полные щенячьего бессмертия и задора...

До самой воды они долетели беспрепятственно, наслаждаясь новообретенной и еще непривычной свободой...

Но вода оказалась трудным препятствием... Она не поддавалась их наскокам...

Приходилось напрягаться и толкать воду впереди себя, чтобы она не тормозила движение, не мешала стремиться в даль...

Каждый ветерок порождал волну, - прозрачную, свежую, пронизанную изнутри причудливой сеточкой пены, горделиво изогнувшую голову...

Каждый ветерок был пастухом и водителем своей волны... Ее другом, наставником и собеседником...

Но был один среди них, привязанность которого оказалась необычайно сильной... Проще говоря, он безоглдно влюбился в свою волну. И никто ему больше был не нужен: ни другие ветры, ни другие волны...

Он восторженно глядел на свою волну. Он ласкал ее нежными прикосновениями... И она, благодарная за ласку, радовала его красотой причудливых изгибов и переливов...

Так они жили в мире и согласии, ничего вокруг не замечая...

А между тем они приближались к берегу... Берег становился всё ближе...

И вдруг...

Надвинулся вплотную...

Они, волна и ветер, как были в объятиях друг у дружки, так на берег и налетели...

Тут уж им пришлоь разделиться... Ветер, взвыв от боли, прянул в воздух и закружился над своей волной. А та раскинулась на прибрежном песке такой умопомрачительной кружевной пеной, что ветер застонал от восторга...

Застонал и заплакал...

Заплакал потому, что кружева пены истаивали на его глазах и что-то прощальное шептали тихо и неразборчиво...

Терзаемый отчаяньем, ветер бросился на милые кружева, на милые останки и прижимался к ним, пытаясь впитать их в себя и тем самым сохранить...

Но они исчезали, исчезали... Исчезали...

И только мокрый песок оставался... Пустой мокрый песок...

Пораженный несправедливостью, злым приговором судьбы, ветер закричал от боли, не в силах пережить потерю...

И на его бешеный призыв откликнулись все, кто, подобно ему, потерял своих подруг...

Стая ветров собралась огромная... Шум от них исходил ужасающий... Они ожидали команду...

И, в конце концов, тот самый первый ветер проревел приказ...

И все ветры с неописуемой силой набросились на берег...

И стали его разрывать и раскапывать в напрасной надежде извлечь из него, как из могилы, останки тех милых, что были ими утрачены безвозвратно...

 

 

 

© 2009-2015, Сергей Иванов. Все права защищены.