СКАЗКА ПРО КЛЕН
Отца трясло. Стоял возле сына, глядел на него и – ненавидел.
Господи! Да может ли быть?.. Сына своего милого?.. Первенца?..
Широкая красная морда... Над верхней губой - словно бы черная плесень...
Разве это его сын? Разве тот Васенька, в котором он, папаша молодой, души не чаял? Ради которого бы…
Эх, да что там!..
Началось как всегда. Оболтус не согласился... Потом не подчинился... Потом сказал наперекор…
Убить его, что ли?
Нет! Нет! Нет! Нельзя так думать о своем, родимом, кровном!..
А он и не свой! Он украл того, маленького, любимого, доброго… Украл... Нагло подменил собой и пытается уверить, что идентичен…
Где ты, малыш? Где ты, верящий, любящий, ждущий папиной оценки, словно божьего суда? Что скажу о твоем рисунке, о твоем домашнем задании, о твоих друзьях и недругах…
Где ты, - милая опора? Ты так нужен!
Отец шагнул к окну. Прикоснулся к стеклу лбом.
"Этот" убил тебя, поглотил, сожрал...
За стеклом - лето. Кусты вьются, как змеи. Старый клен млеет под солнцем…
Есть еще младший, но младший - другой. Мамина кровь…
Господи! Помоги мне!.. Помоги мне хоть кто-то!.. Подохнуть бы, что ли!..
"Слышу тебя. Приходи ко мне с твоим сыном!..”
Что это? В висках кровь стучит. В затылке – ломота. В сердце то и дело кто-то иголкой - тык!
Тут еще голоса чудятся. Может, и впрямь помирать пора?
Отец подождал, вглядываясь в дерево.
Не умиралось.
Наоборот, молоточки в висках попритихли. Ломота поотпустила затылок.
Ствол у клена прямой, необхватный...
Толстый мужик поместился бы в нем, и пузо бы не вылезло ни кончиком.
Нет, не один, - два толстых мужика...
И словно бы судороги по стволу проползают.
Медленные такие…
Отец протер глаза кулаками.
"Приходи ко мне..."
Вот он снова, этот голос.
И не от Бога он исходит, не от неба. От клена - нет сомнений.
Ствол у клена - будто из серого оплывающего воска. Шевеления проходят по нему. Ожидающие... Приглашающие...
Отец резко обернулся, подскочил к старшему:
- Пойдем!..
- Ну, куда? Ну, куда еще? - проворчал оболтус, но пошел, заинтригованный отцовым натиском.
Младший остался у "видака", будто приклеенный намертво…
На улице навалилась жара.
Обогнули дом, и вот они - кусты, трава, клен…
- Зачем гулять-то? Не хочу! Скучно! - гундосил старший,
- Помолчи! Хоть минутку! - взмолился отец и вступил в тень дерева.
Тут воздух мягко содрогнулся. В глазах на миг помутилось.
А когда прояснело, - мир переменился. Солнце взошло на западе, реки потекли вспять, земля стала прозрачной, небо поросло травой…
В его руке - руке молодого мужчины - была мягкая лапешка ребенка.
Сына…
Пятилетнего Васятки…
Город исчез, провалился в тартарары, - но это неинтересно.
- T ы кто? - спросил отец; он бил ошеломлен.
- А ты - кто? - ребенок так знакомо сощурился, скорчил такую озорную рожицу; решил, что приглашают поиграть,
- Я - твой папа! - серьезно сказал мужчина.
- Я - твой Вася! - звонко закричал, почти завизжал мальчуган и побежал вокруг отца, не выпуская его руки.
Отец вынужден был вертеться на месте следом за юркой фигуркой.
В глазах опять помутилось. Он плюхнулся на землю, прижался спиной к теплому клену, вытянул ноги и застыл в блаженном одурении…
Васятка - на корточках - примостился в шаге, перебирал кленовые листья - первые предвестники осени - и что-то нашептывал.
Так сидели. Молчали…
Не хотелось говорить. Хорошо было.
Изредка мелькало что-то постороннее.
Необычное…
Отец не отводил глаз от сына. Нельзя их было отводить: вдруг исчезнет Васька…
Но мелькания продолжались.
Раздражали.
Тогда отец не то, чтобы оглянулся, - чуть скосил глаза влево, вправо, потом вверх.
Повсюду были привидения…
Прозрачные, радужно блескучие, как мыльные пузыри…
Одни походили на фигуры людей, - таких было больше.
Другие - на фигуры животных; таких было совсем немного…
Невесомые, они хаотично перемещались: то взмывали, то опускались, то отпрыгивали вбок.
И.ни звука не издавали.
- Кто это? - вскрикнул Отец.
Васятка мельком посмотрел.
- А-а, творки!.. ~ рукой махнул и снова занялся кленовыми листьями.
- Зачем они ? .. Что делают?..
- Ну, спроси ты у клена, папа! - сказал мальчик рассудительно. - Он же тебе лучше объяснит!..
- Клен, клен, - сказал отец громким шепотом, - кто такие творки?..
Клен откликнулся, зашелестел.
Может, струя ветра его всколыхнула?
Несколько листьев слетело.
Мальчик обрадовался, - прибрал их.
Отец услышал голос:
“ Творки выполняют ожидания ”
- Какие ожидания?.. Чьи?..
Странная началась беседа: человек - вслух, клен - беззвучно.
"Ребенок хочет вырасти, Творк слышит и - поглощает ребенка. Из этих двух получается подросток... Подросток ждет зрелости. Его слышит другой творк - и поглощает. Из них получается юноша. Теперь пропустим немного... Старик ждет, что умрет. Какой-то творк его слышит и, поглотив, разделяет на прах и волновую сущность…
- Но где его творк? - отец кивнул на мальчика.
"Над ним. Посмотри повыше!"
Пришлось поднять глаза.
Посреди дырчатого купола кроны колыхался белый, неприятный...
Листовые пластинки пронизывали его, по нему пошлепывали…
- Кто же его вытащил из Васьки?
“Я. Потому что ты ждал этого!”
- А в тебе самом - тоже творк?
"И не один. Семечко ждет приращения. Ветка, ждет листьев. Потом - плодов..."
- Как же мне сделать, чтобы Васька...
"Никак! - перебил клен. - Изменений ждут все!.."
Отец опустил глаза.
Слава богу» мальчик на месте…
- Откуда берутся творки? - спросил напоследок.
"Да из людей же, из их волновых сущностей. Одни уходят в иные миры. Другие остаются – помогать!"
Клен замолк. Отец больше ни о чем не спрашивал.
Не хотелось говорить.
Было хорошо.
Мальчик наигрался, - уснул у отца на коленях.
- Сколько ты нам дашь еще?..
Тишина в ответ…
Значнт, долго… Значит, время еще есть...
Припомнился “тот”, с пушком над губой… Оболтус…
Жалко вдруг его стало.
Ведь неплохой же парень… Только направить, научить, подсказать…
Глаза сами собой закрывались… Мир погружался в сон...
